Штиль.

Идешь по зеленоватой тропе, тебя окружают ветвистые невысокие деревья. В воздухе аромат недавно скошенной травы, такой же противный, как и резкий мороз после теплой осени. Идешь прямо, никуда не оглядываясь, не смотря по сторонам, ничего тебя не беспокоит — ни посторонние запахи, ни сильный, режущий щеки, ветер. Идешь прямо, идешь вперед, мечтаешь, рисуешь в мыслях красивую фантазию, она совсем недавно родилась в голове. Идешь вперед, идешь легко, ничего тебя не подталкивает, ничего не задерживает на месте, даже надвигающаяся буря. 

Что может помешать? Что будет мешать? Что уже тебя останавливает прямо в этот момент? Эта серая стена, этот тупик, зачем он здесь и откуда ему взяться? И даже уже не замечаешь бури. Она началась. Минут 10 назад, пока ноги вели сюда. Но почему сюда? А отуда гроза? И когда она началась? Было ведь солнечно. Озорные лучи грели спину, играли с листвой. Но не со мной.

Ливень совсем не мешал. Я люблю ливень. Я его ненавижу.
Он так прекрасен. 

Обсудить у себя 8
Комментарии (0)
Чтобы комментировать надо зарегистрироваться или если вы уже регистрировались войти в свой аккаунт.

Войти через социальные сети: